bdsmion

Спасибо вам за ваш отклик! Всегда приятно, если читают! Да, но, эмоции есть эмоции, и, порою, и, грусть - нужная)) Тем более "Ангелу")

Спасибо большое за ваш отзыв!)) Мне очень приятно, что понравилось вам))

Парил меж небом и землёй,
Бросая тень в пустыне, Ангел.
Печать злой боли вековой
Носил и трость в руке, что из ротанга.

Взмахнёт Он ею и печаль
Падёт из сердца в мир,-
А то давно уже как сталь
Твердо, но и безумное как Лир.

Давно жизнь не страшит, не греет,
Не трогает струн умершего духа...
Душа Его в потемках тлеет,
Потухнут угли. Внезапно станет глухо.

Терзаний след тогда сгниёт,
Не станет мук грызущих крылья.
Исчезнет всё. Он песню пропоёт
Последнюю, когда померкло всё, остыло.

Любовь в Том Ангеле живёт
И ей миг радости отдаст
Прощальной песней и уйдёт
Туда, где выкует Он в вечность пласт...

Себя разлив в блужданье смерти,
Не слышать сердца чтобы стук...
Забыл Тот Ангел, что бессмертие -
Ему дар и проклятье...А в теле мук

Не избежать, не вырезать мгновеньем,
Не вырвать сердце обреченное Крылом.
Уйдет, гонимый чувством Он к забвенью,
Познать свои Гоморру и Соддом.

Ты помнишь всё:
Февраль, горевший снегом,
Звезды янтарной сталь
Над увядавшим в море брегом.
Как капитан, смотревший вдаль,
За облаком погнался пегим.
Любимая!
Я в плаванье отправился теперь,
Чуть-чуть хмельной, немного грустный.
Уж позади осталась верфь, -
Туманы там, как в сердце — пусто.

Любимая!
Сказать отрадно мне,
Что сердце лаской плыло
По расцветающей луне.
Сейчас, как будто всё застыло.

Остановился чаек крик,
Волна упрямо лижет борт,
А, солнце отпускает блик
На ели различимый порт.

Не видно оголенных душ
За силуэтом напущенья
Масок и холодных стуж.
Раскаянью грозит прощение.
Но, всё ли можно так простить?
Ведь сердце так обнажено,
Ранимо даже каплей яда.
Смятенье стоит раз впустить,-
И отпечатком, грузом отображено.
Никто не спросит: надо иль не надо.
Гореть в мучениях душе,
Пока саму себя не иссушит.

Любимая!
Я был тогда такой родной,
Забравшись в сердце чутко.
Сейчас безумный и шальной,
Не шутка ль?
Волна внутри уже раскачена,
Разбросана обломками себя.
И, сердце будто бы, совсем утрачено,
Распродано, рзвеяно на бриз...
Любил тебя до помрачения тогда.
Теперь же птицей, обезумев, вниз.

Лица не видно под наплывом тьмы,
Не считана идущая борьба
Любви, прощения, света и мглы;
Не слышно поворота не туда.
Не познан откровенья мир,
Когда как каменной скульптурою застыл.
Не чувствующим, отреченным,
Ведущим жизнь среди могил,
Бредущим призраком, на муки обреченным.
Заброшенным среди широт
Обманутым, не верным морем
Как сын ветров — сирот,
Свистящих болью, горем.
Я сам подался в этот брод
Пчёл одичалых роем.

Любимая!
Потери стан
Погоней разлетелся в небе.
Я сам — не сам,
На этой гребне.
Я помню грубость резких слов,
Лицо — подавлено печалью.
Я слышу отголосок снов,
Пришедших ярко и нечаянно.
Отравлено вино исканьем
Мгновений, греют сердце что.
Нельзя забыться расставаньем,
Когда душа теперь ничто.
Безмолвная и каменная гладь,
Бегущая терзаньем терпким.
И, сердца не оправданная стать
Теперь уж вязнет в свете блеклом.

Любимая!
Я помню всё,
Как разливалась смехом громким,
Как растекалась сердцем в миг,
Когда покрыл его как кромкой,
Как странного поэта стих
Отдавшись спрятавшимся сердца отголоском звонким.

Любимая!
Я был не тот,
Что спрячется за думой,
Не уходил в не нужный грот,
Не допускал тебя угрюмой,
Не позволял отравленных болот.
Я, как заблудший Ихтиандр,
Отвергнутый неправильной Вселенной,
Быть может вечной или тленной,
Всё помнящий,
твой Александр.

Отшумела заря моя, вешняя,
Отгудел майский шмель...
А, на сердце так пахнет черешнею,
Заливая его, точно хмель.

Звонкой речки проснулась мелодия -
Соловьями подхвачена вмиг.
Уж, с июнем зелёным угодия
Лето с сороками тащат бриг.

Расплескалось горячее солнце
По полям из кувшина лучей.
Я попью из росы — колодца
Под чечётку сверчков — стрекочей.

Пусть берёзок листва танцует,
Покрасневши как девушек лик,
От ветров, что на ушко им дуют,
Взоры бросая — солнца блик.

Тихо так
В размежеванном поле широт
И под кущей сиреневой ели,
Среди дум непослушных — вод,
Свиста птиц и гармоники — трели.

Я поэт!
Оттого и кривляние судеб
Положил мне в котомку Бог.
От тебя, мол, не убудет,
Поноси-ка в кармане свой рок.

Благодать...
Когда вечер смолит просторы,
Заклубит предночной туман...
Заспешит укрыть косогоры,
Растянувшихся как караван.

Я не сплю
Отчего-то до самого утра,
Распустив коней-мыслей вдаль,
Посылая их к солнцу — Ра...
Мне теперь их совсем не жаль.

Нет, не жаль
Отгоревших раскосых закатов,
В красном пламени тлеют что.
Небо треснуло от раскатов
Грома...Только мессиво и ничто.

Отзвенели
Давно придорожные росы,
Отыграла поэзия в ночь,
Камышам заплетая косы
Как озорная девчонка — дочь.

Слышно лишь
Как колосьев шумят прялки,
Ветер ещё кое-где шалит:
С голубикой играя в прятки.
Он как и я еще не спит.

Тихо так
В размежеванном поле широт
И под кущей сиреневой ели.
Мысли мои уходят в грот,
Чтобы в нём их как душу отпели.

Знаете, баллады и рыцарские истории всегда будут актуальны, тем более, при написании и интерпретации мужчиной...Мне очень приятно, что вам понравилось. И, еще приятнее, что у меня есть читатель, которому близко то, о чем пишу. Спасибо вам!) Всегда ведь приятно, когда творчество находит читателя и приносит удовольствие.

Ооо, вполне прощу вашу игру слов моими же словами, сколь это означает лишь удовольствие для меня. Поэтому, автору может быть лишь приятно, когда его же слова используют в оценке ему же...Знаете, "монгол" сжёг и сжигал непрестанно всё и вся, и, это было давно, и, могу вас уверить в том, что он обрёл и кислород свой и дорогу...Безумен был и Лир, но тем он и Лир, что безумен...Безумие ни есть дорога в никуда, ни есть пропасть, а, быть может, она - начало...Такое же пристанище, как и многое иное...И, монгол таков , каков он есть и пришел, вернее идет, туда, куда предначертано и куда следует идти...Спасибо за ваш комментарий! Приятно читать подобную оценку. Ооо, он не сгорит и не сгниет, но, коль и так - не так уж страшно. Жить - значит быть во всяом броде.

Да, вам верно удалось считать посыл стихотворения, и, тем приятнее, что он дошёл до вас и проник самым должным образом, открывая и касаясь вашей "тёмной стороны луны". Как вы верно заметили: в стихотворении исток: религиозно-отправной и, кончается он (или начинается, опять-таки) нигилистски-отвергающим (или же принимающим) - тут, - воля и простор читателю. Как он воспримет. А, о том, что значит стихотворение для меня - пусть останется некой интригой....*Улыбнулся* В любом случае, рад, что понравился вам и смог расшевелить движения души.

Безусловно: давайте радоваться вместе)) И, ваши слова, и, правда, принесли бурю приятных эмоций)

Это очень радует, когда твои строки близки посредством их несущего смысла)) *Улыбнулся* Лучший комплимент - это услышать о том, что понравилось вам)

Спасибо, рад, что стих представил возможность задуматься над чем-то чувственным...Спасибо))Мне до глубины приятен ваш отзыв.)

Спасибо, важно, что Вы смогли насладиться и прочувствовать каждую строфу, от коей смогли получить отлдачу в чувствах! Это самое важное! Спасибо))

Увы, не все мы избраны, а может, и, к счастью...Как знать- как знать...) Быть избранным - ещё не означает обрести себя, также как и быть "отвергнутым" - еще не значит быть в минусе...) Жизнь, - благо, - не имеет однозначных ответов и тонов))

Это очень приятно: читать автору о том, что его стих вызывает эмоции...Значит, стихотворение было написано не зря! Знаете, как у Ницше "По ту сторону добра и зла"...Так вот и здесь, но, размышления и экзистенциальные мысли присущи нам...))

Спасибо вновь вам за комментарий)) Рад, что вам понравился!)

Любить — это не то, что ветер,
Летящий вдоль больших полей.
Любить — это прежде всего верить.
Я тобой, а ты мной болей.

Любить — это значит оставить залог,
Но не так, как в сберегательной кассе.
Нам не нужно платить за любовь налог.
Я тебе, а ты мне улыбайся.

Сложно плыть кораблю в шторма,
Но и в штиль разогнаться сложно.
Представь, что сердца наши — это дома,
И тогда станет возможным.

Любить — не иметь в чувствах рассчёт,
Что придётся платить однажды.
Ведь любовь нам не выставит счёт,
Нужно верить и быть отважным.

Любить — это не вечная ночь,
Где рождаются только страсти.
Это — думать, как родному помочь,
Если вдруг настигают ненастья.

Взять от сердца большую часть,
Если любимый болеет;
Чтобы в нём, его частью стать.
Пусть оно его также греет.

Любовь не имеет способности лгать,
Она не предаст. Не сумеет!
Любить — отдавать, а не только брать.
Когда душа душе просто верит.

Любить — знать, что рядом твой человек,
Помнить, что есть родные руки,
Что несут и сердце проносят век.
Не боится любовь разлуки!

Не боится любовь и ссор.
И на солнце бывают затменья.
Но, любовь не несёт раздор:
Прочь все страхи и все сомненья!

Рассмотреть каждый блик и черту,
Дорожить каждым сердца стуком.
Видеть в любимом свою мечту
И влюбяться по новой, по кругу.

Любить — не обидеть любимого словом,
Ну, а если случилось так, -
Сердце болеет, колет снова и снова.
И, подумать: «какой пустяк

Послужил причиной обиды.
Ведь не может быть вечно так:
Злиться, сидеть с обиженным видом!
Ведь и правда, такой пустяк!»

Любить — примиряться, прощать уметь,
Чтобы даже в пылу скандала
«Не люблю» говорить не сметь!
Чтобы сердце потом не ломало.

Можно долго и верно ждать,
Если любишь кого всем сердцем.
«Спи, родная», тихонько на ночь сказать.
И, во сне оставляя открытой дверцу.

Чтобы мог он к тебе придти,
Знаешь ведь как любишь и любит.
Нужно чувство вдвоём нести,
Долго-долго. Их ничто не погубит.

Не бывает коротких сердец.
Есть верёвка, которую держишь.
Потянуть важно за нужный конец,
Ведь его ничем не измеришь.

Любовь не позволит себя оставить,
Нет ни времени в ней, ни века.
Любить — это в себе прибавить
Родного, любимого человека.

Спасибо! Приятно услышать автору, что, его творение нравится и услышано!)

*Улыбнулся* Благодарю Вас за отзыв! В том и прелесть и стиха, - что, каждый найдёт в нем свой "отзвук")

Скажи мне, гордый скиф, куда спешишь?
Что ищешь, ты, коня пришпорив?
Ветра и солнце спрашивали то. Молчишь...
Зной степи неуклонно вторил.

Садилась ночь, сменяясь днём: и так полжизни.
В седле проведший жизнь напрасно ль?
Спешил и путь, умчавшись далью — конца не видно ль?
Кочуя, он к коню прильнул.

Погладил гриву и коню шепнул: «Ещё чуть-чуть».
Тот, словно понимая, цокнул и сил набравшись
Превозмог, усталый, долю и помчался в путь
Скифа вдаль сношая, преображённый, верой засиявший.

Орлиный нос, осанка стойка, крепок и плечист,
А, волосы — то точно смоль, спадают по спине.
Подстать хозяину и конь: силён и норовист,
Выхаживает грациозно, а, шерсть, словно в огне.

В походах участь вместе разделив, они прошли
И голод и тоску, бесчисленных боёв
Остались шрамы на телах, в душе...Напрасно ли?
Нет. Их миссия — добраться до нехоженных краёв.

Ступить туда, где не ходил никто, найти искомое -
Чрез тернии судьбы, себя им нужно обрести.
В дороге смысл есть и истина — влекомоё -
Ничто иное, как дорога. Верить и идти.

Учитель — ветер, с саблей скиф, пробил вперёд
Единственную тропку и следует по ней с конём.
Он — свободен от страха, смерти, как и весь его народ.
Котомка странствий, воздух — счастье. Увы, не все поймём.

Познавший суть — глаза открыл, прозрел навек.
В его очах мир как песчинки, строящие дюны:
То опадают, переносятся и воздвигают вновь. Так человек
В движении живёт и жизнь есть струны.

Мелодия печали, боли, скорби и любви натянет
Струн тугую тетеву и, кажется, порвётся...
Но, нет, сильнее мы. И, даже если нас не станет,-
Феникс возродится вновь. Душа домой вернётся.

Прозрачно всё и призрачно — где скачет скиф,
Ведь он с конём спешит угнаться за собой,
В конце концов, когда-нибудь найдёт и он свой риф...
Душой бессмертной омоется трава, словно росой...

взлетит дух скифа гордый и не побежденный
Ввысь, к тому искомому пути, к которому скакал.
Вернётся ангелом душа из пепла возрождённой,
Через леса, пески и степи на вершины скал.

То впереди, не скоро, а сейчас с конём навстречу
Смерти, жизни и бескрайнему птиц перелёту,
За днём, звездой и солнцем в тихий вечер,
За дюнами песка и ветром, скиф подражает их полёту...

Живи, мой внутренний огонь,
Блуждай в душе, словно монгол в степях
Что важно? Лишь свобода - конь,
В седле монгол...Всё остальное прах.

Знать, верить, выстрадать, любить -
С таким посылом жизнь творить должны,
Что б стыдно не было забыть
Простые истины, что были сожжены.

Путь терний, радости, вперёд
Влечёт в забвенье ревностно монгола - седока.
Страсть будущего там, зовёт
Скакать навстречу той звезде, что так ярка.

Живи, мой внутренний огонь,
Блуждай в душе, словно монгол в степях
Что важно? Лишь свобода - конь,
В седле монгол...Всё остальное прах.

О, ненасытная богема,
Ты так улыбчива, щедра.
Передо мной встает дилемма:
Моя натура зла или добра?

Я — выкидыш своих пороков,
Отвергнут Небом и Землей.
В Раю мне очутиться ненароком
Не дай же бог, в глуши пустой

Стать агнецом твоим закланным,
Когда я дьяволу как брат.
Тобой журимый или бранный.
Тебя не жду. Не трожь набат!

Стан извращения так сладок,
Манит вкус ночи, плети звон...
Я может быть себе сам гадок,
Но слышать я хочу их слезный стон!

Жар. Сгорает мученица,
Бьётся, ждет страдания, ударов,
Палач уж опрокинул стул.
Разжег в тебе он миллион пожаров;

Змий-Искуситель шепчет не спеша,
Пробравшись в слух медовым языком.
«Мне ничего не нужно, лишь твоя душа»,-
Шепнет и тянет в бездну за собою прямиком.

И даже в Том, кто наделен божественною красотою -
Божественного нет, увы!
Он не отличен христианской добротою,
Не принял Он Твои псалмы!

Я не нуждаюсь в облике моральном:
Он мне противен, лицемерен, мерзок!
Нет восхищения Тобою в творении нахальном;
Не вешал масок на себя, да, дерзок!

Как мог Тебе я так сказать?
Быть может спросишь недоумевая.
Уж не Тобою создан ли я пропадать?!
Так отлучи меня скорей от Рая!

Не надо мне его, там нет Тебя,
Иль может есть, но ты не слышишь!
Давно уже забыл Ты, что любя
Грехом не одаряют! Услышь же!

Мне более по сердцу бить кнутом,
Ломать и снова созидать.
Не Ты ли делал так?
Нам давший жизнь, чтобы потом забрать.

Я молод, но старик душою,
Она совсем седая и чиста.
Но чистота ведь и в Чистилище устроена Тобою,
Но там ни Рая нет, ни Ада. Истина проста!

Ни ангел я, ни бес — всего лишь
Один из тех, порока носит, что клеймо.
Воле своей неволю? Так и Ты неволишь!
Не каюсь. Чувствую, живу: вот правило мое!

Я лучше заживо сгнию собою,
Не лицемером, а себя принявшим! -
Чем тропами пойду с Тобою,-
Себе, другим ни разу не солгавши.

Свои пороки я люблю, лелею,
Мне с ними легче жить, сдружившись.
Грехами может быть когда-нибудь истлею,
Но не соврав себе и с ними примирившись.

Да, нет чистоты в моем нутре,
Но нет и грязи, в сердце заскорузлой.
Ты думал эпитафия стиха Тебе? О, нет, то — мне!
А грех мой сладкий, но мною он обуздан!

Плач, слезы и страдания мне милее,
Когда мой кнут добудет их,
Чем ханжество Твое, оно острее,
Когда я рассекаю кожу, душу в миг.

Садист? А Ты не он ли?
Любовь приманкой кинешь — забираешь!
Владыка Неба и Земли...
Тебе приятно знать, что Ты играешь!
Так вот, словам моим внемли!
Не я Садист, а Ты. Теперь Ты знаешь.

Упала рябина под ноги
Огненным озорством.
Поведал тогда я Богу:
Стих - мой церковный звон.

На небе не плачут по бесам.
Плачут по святым.
И святость и бесость в повесе...
Не был я ни тем, ни другим.

Куда ведут дороги
С утренним соловьем?
Упала рябина под ноги
Огненным озорством..

И, вновь, - браво! За столь изысканный полёт рифм, рождающий в воображении яркие образы и, запуская мысленную инерцию - фантазийно-представительские образы по прочтению. Как и всегда, впрочем! о, да, сколь много в нас "индивидуальности и, пусть, и чёрно-белой...") Давно не читал ваших стихов , - и, тем приятнее, - когда по случившемуся - читаешь их: масса, масса удовольствия)

Какой сильный своей идеей рассказ! Умело и талантливо написан, в коем автор передал глубокую действительность (и, волей или неволей экзистенциальную идею). Случаются, казалось бы чудесные спасения, исцеления и тому подобные, как нам - людям кажется вещи, а, есть ли в них проведение или тот самый "Ангел-Хранитель", который наблюдал за происшествием отдаленно и удивленно, даже в недоумении и сам же сетовал на счастливый случай...Быть может, невероятные события, кои мы углядываем в том, когда спасается наша жизнь или мы минуем чего-то неизбежно трагического (опять-таки, как думаем мы - люди, в силу своих верований и убеждений) не имеют какого-то вмешательства или же наоборот имеют. Это уже, как кому хочется и как кому верится. А, может быть, мы, ввиду человеческой эгоистичности и непоколебимости в нашей собственной ценности и уникальности никак не можем принять факт того, что мир не крутится вокруг нас и полон случайностей, пусть даже мало вероятных...Или, опять-таки, вполне быть может, что нечто вмешивается в "наш путь" и судьба идет не тем чередом, что могла бы или не той дорогой, в какую вступили мы...Есть тот самый ангел-хранитель, вмешивающийся в судьбы или же его нет, но, в такие моменты мы все, без исключения, хоть на миг, но верим или хотим верить, что исцеление или спасение было делом рук божественного, сверхъестественного; и, не важно, - правда это или нет. главное ведь вера. Везение-случайность или вмешательство-преднамеренность - порой все задаем такие вопросы и, ответ зависит лишь от нас. Очень понравился ваш рассказ: емкий и очень глубинный по сути своей, являющей почву для размышлений, если есть таков случай или повод. Я комментировал как-то ваш стих, а, теперь, познакомился не только с прекрасной поэтессой, но и с не менее талантливым прозаиком. Спасибо за возможность подумать, благодаря прочтению подобного рассказа. Повод к рефлексии всегда важен и, хорошо, когда автору удается сподобить читателя на путь мысли. Отлично пишите!

Безусловно, ваша установленная творчески дверь сработала как машина времени, открывшая доступ к прошлому, что, с учетом нашей жизненной "суеты" (когда не остается времени вспомнить или же возможностей, желания)даёт возможность "остановиться" хоть на мгновение и последовать туда, где скрыто, быть может, самое или одно из самых дорогих состояний, которые были потеряны или забыты в силу нашей извечной спешки во времени, когда не остается его (вернее мы сами гоним его) на остановку, чтобы вспомнить то особенное, важное...И ваше стихотворение - катализатор )) Да, именно телепортатор.

Какое чудесное стихотворение у вас,- со вкусом детства, - которое так мгновенно погрузило в былые воспоминания. Вероятно, каждый, кто читает его, вспоминает что-то своё и у всех оно "своё", но, благодаря вашему творению имеешь возможность отправиться в эдакий некогда забытый остров памяти по лестнице воспоминаний и ощутить родные: запах, вкус, цвет. И, это ваше "с миром одно" - состояние беспечности, экзистенциального счастья от распахнутости тебя миру и мира тебе. спасибо за воспоминания, которые навеяло замечательным стихотворением.