bdsmion

Прозу в своей жизни пишу впервые. Много мыслей, но стихи так и не пришли. Вылилось во что-то такое...

Был холодный зимний вечер, когда ему вырвали крылья и растерзали тело. Он стоял на пронизывающем ветру, а по щекам стекали кровавые слезы…
Боль... За всё время его существования он ни разу не испытывал такой боли. Но никто так и не узнал, что он испытал. Слишком гордый, слишком скрытный, слишком недоверчивый. Так много этих слишком! Он ненавидел жалость и не хотел, что бы его жалели.
Он стоял на пронизывающем ветру, а по щекам текли кровавые слезы... Но он улыбался. Улыбался, скрывая боль глубоко внутри.
С тех пор прошло достаточно времени, но он так и не простил. Не простил самому себе, что подпустил слишком близко, слишком рядом, слишком... Опять так много этих слишком! А он так и стоит на пронизывающем ветру, держа поломанными руками свою разбитую на осколки душу, а по щекам стекают кровавые слезы. И из-за пелены этих слез он не может рассмотреть того, кто стоит рядом и протягивает руку.
Он так устал от холода, так устал быть один... Но можно ли довериться после той боли, что он испытал? Тот, кто стоит рядом, кажется не опасным. И даже нежным. Но может это только из-за тех слез, что мешают смотреть на мир?
И он прижимает поломанными руками к разорванной груди свою разбитую на осколки душу и молится. Молится о том, что бы тот, кто стоит рядом, своим неосторожным касанием не причинил новой боли. Потому что, если это случится, он зайдется в агонии. От него останется лишь пустая оболочка с разбитой на осколки душей. И он так и простоит до конца на пронизывающем ветру, а по щекам будут стекать кровавые слезы. Но он больше не сможет улыбаться…