bdsmion

БДСМ сообщество
 
Культурный центр BDSM
Здесь светло!
Добро пожаловать!

Вход

Что такое БДСМ? Что такое bdsmion.com?
Безопасный режим
Безопасный режим скрывает весь основной графический контент сайта (эротические фотографии, фотографии пользователей и т.д.).

Таким образом, Вы можете общаться и просматривать сайт, не опасаясь случайных досужих глаз (на работе, в интернет-кафе и других публичных местах). Это также экономит Ваш трафик.
   

Тема «Осень»


 
  Zannuba

05Янв2013

14:41:00

 
Осень. За окном однообразно шуршит дождь, шепотом, украдкой. Стылый воздух чувствует себя хозяином в квартире, отопление еще не включили. Холод залезает за пазуху, отнимая живое тепло и душу. Тоскливо и сыро…
Я вспоминаю мой последний разговор… Больше ничего не будет. И пусть. Нет сил надеть свитер, нет сил простить!
Звонок в дверь… Кто? Открыть или…? Я никого не жду. Звонят сильнее. Ломятся в дверь… Зачем? Громкие крики:
– откройте немедленно дверь, а то взломаем!
Что случилось-то? А, черт с ними, все равно не встану!
Я безучастно смотрю, как ломают мою дверь. Она трещит и вздрагивает. Звук ломающегося дерева завораживает. Я даже завидую тому, кто с той стороны – у него столько энергии и сил. Ну и пусть ломают, если хочется. Мне вот ничего не хочется.
Наконец дверь с жутким грохотом валится вовнутрь – замок выпилили каким-то скрипучим инструментом. Из облака пыли появляется тип в кожанке, показывает мне корочки. Я не хочу смотреть, не хочу слушать. Какое мне дело до его корочек, до его имени и его проблем?
- Вы обвиняетесь в совершении преступления средней тяжести! Пройдемте со мной.
Странно… Если сидеть дома и ничего не делать, то как можно совершить преступление?
- Вы не хотите жить с интересом, разумно, от души! Это ваше преступление, - поясняет некто.
Я думаю о том, что это мое дело, как мне жить, и разглядываю трещинки на потолке.
- Вы уже неделю не хотите жить, поэтому сейчас мы поедем к корректору! Поверьте, он любого сможет вытащить из пучины равнодушия, но я не уверен, что вам эти методы понравятся…
Я смотрю на кожаный пиджак. Его слова мне понятны, но не находят отклика в моем мире. Он надевает мне наручники и куда-то ведет. Я молча, механически передвигаю ноги и рывками, спотыкаясь, бреду рядом с ним – он практически волочит меня за скованные руки. Мы куда-то едем… Машинка с зарешеченными окнами, в окна так же барабанит дождь… Мне близок этот звук.
- Вот ваша подопечная. Вы можете делать с ней абсолютно, что угодно! Кроме лишения жизни.
Меня привезли в какой-то большой коттедж, ввели в большой зал с камином. В зале тепло. Но оказывается, мне уже и это неважно. Тело механически отмечает –тепло, холодно… А так – никакой разницы.
- Как тебя зовут?
Я молчу в ответ. Говорить лень и нет смысла…
- Я буду звать тебя - тень!
- Пожалуй, он прав, я всего лишь тень, серый сумрак, состояние между светом и тьмой. Я ничто…
- Ты тень, и моя слуга! Я жду, чтобы ты опустилась на этот ковер, на колени!
Я сажусь на ковер, скретив ноги, мне надоело стоять, хотя может и все равно… Сильная пощечина опрокидывает меня на пол. Я лежу, ожидая дальнейшего…
Мне ничего не надо. Не надо боли, не надо отсутствия боли. Не надо воды, не надо любви. Не надо осторожных прикосновений и грубых встрясок.
- На колени!!!
Господи, как он мешает моей меланхолии. Ну вот, я уже и на коленях. Доволен? А мне – пофигу. Наручники стучат об ковер. Странный, глухой звук. Пожалуй, только звуки меня еще как-то трогают. За окном шумит дождь. Я оборачиваюсь посмотреть на окно и получаю очередной приказ-вскрик:
- Не двигаться!
Хорошо, мне все равно, я могу и не двигаться. Я даже могу закрыть глаза и слушать… Стучат ходики, надо же, какая редкость. В соседней комнате тихо шумит какое-то устройство… может вентилятор компа, может холодильник. Стук по металлу – с улицы. Мне нравится догадываться, что стоит за звуками. Вот он уронил ключи от наручников… Неплохо! Они упали на металлический поднос, произведя много шума… Это похоже на фиолетовые молнии в бархатной темноте, аж мурашки по коже. Телефон… Рингтон известной металлической группы. Хорошо, стильно… Мой воспитатель говорит по телефону и смотрит на меня, лежащую ниц… Мне неинтересно, о чем он говорит, но мне интересен тембр его голоса. Обертона, чуть ли не рычаший звук р. Видимо он в детстве картавил и ему поставили это чрезмерно правильное р-р-р-р. Ага, разговор завершен. Сейчас снова будет командовать мной – а зачем? Что лучше – не выполнять или выполнять его дурацкие приказы? Все равно, наверное. Что это за странный свист? Боль? Пофиг… А вот свист красивый, хищный. Боль вгрызается в тело, ее труднее и труднее игнорировать… Плеть… Мой воспитатель видимо отчаялся со мной договориться. Как красиво поет плеть. Валяйте, бейте, я послушаю эти завораживающие звуки… Что, я подпеваю ей? Я кричу? А не все ли мне равно? Не получается быть равнодушной. Боль разбивает драгоценный сосуд равнодушия. И посвист плети. Такой интересный, такой настоящий звук… И вдруг… Он поднимет меня и ведет куда-то. Надевает на голову шлем с тонкими прорезями для глаз… я еле вижу и ничего, НИЧЕГО не слышу! Ужас, мрак, кошмар. Я проваливаюсь в небытие… Видимо я потеряла сознание... Тело занемело, руки так и связаны цепью, и я не слышу. Нет звука – ощупываю руками – на голове этот дурацкий шлем! Сорвать его скорее. Черт, никак не выходит, сзади какие-то ремешки… Да что ж это за кошмар! Где звуки? Паника снова накрывает меня волной и я вновь теряю сознание. Прихожу в себя от того, что кто-то трогает меня, как куклу, механически перекладывая на диванчик. Звука нет. А-а-а… Я слышу свой крик, но каким-то утробным, диким звуком, который проходит внутри, но не через уши… Однако кажется ремешки распутывают… Сняли шлем…
-Ты будешь подчиняться?
Я часто киваю – да, что угодно, только не надевайте, не лишайте звуков. Я не могу, не могу… - мой голос похож на карканье… Мне дают попить воды. Вода чудесна. Рука, подавшая мне стакан, глухое звяканье цепи о стекло. Восторг настолько переполняет меня, что я целую эту руку.
- Да.
- В твоей карте будет отмечено, что ты не выносишь тишины. Это означает, что мы можем в любой момент лишить тебя звуков.
- Нет, не надо. Я подчинюсь. Что вы хотите? Моей смерти?
- Твоей жизни.
Мужчина взял в руки гитару. Заиграло неистовое фламенко. Я была поражена этими яростными звуками. Мои руки, погромыхивая цепями, отбивали ритм… Это было невероятно, потрясающе.
- Что ты хочешь? - неожиданно спросил мужчина, оборвав мелодию…
- Звуков плети…
 
  sash77

10Янв2013

21:34:41

 
сильно



К началу топика